Всё на той же дороге,
Да на той же стезе...
И стихи – недотроги,
Ярлыки на слезе.
Всё простила... как мило.
Не раскаянье – блеф.
С корнем поле косила,
Червы вывели треф.
Почему по живому
Тем же лезвием вновь?
Уморили корову.
Больше не прекословь.
Что далече осталось,
Поднимать не с руки,
Но коль пламя живое,
То - мои маяки.
Не метался, не бегал,
Кем я был, тот и есть,
Может кто-то и ведал.
Не выращивал месть.
Кто историю пишет,
Тот считает грехи,
Кто же истину ищет,
Ограняет стихи.
24.02.14