Чёрный писатель в белой рубашке,
с седой бородой мне писал на бумажке.
Не понятные строчки,читать я не мог,
очки потерялись найти их не смог.
Что он хотел этим мне передать,
остаётся лишь только сон разгадать.
А ещё видел камень,он будто живой,
и на нём мой прошедший путь прожитой.
Ему задавал я вопросы прямые,
но звуки в ответ вылетали глухие.
Над старцем высокой стеною трава,
стояла, и в ней исчезали слова.
Открылись глаза,на часы посмотрел
было темно,я от сна ошалел.
Как будто с ним наяву пообщался
странный старик,откуда он взялся.?
24.02.2014 Москва.