А жаль, что мы не совпадаем,
Ведь ты слагающий поэт,
И ты, как я творишь устами,
Чтоб к сердцу вызвать свой завет
Ты пишешь о любви к кумиру,
Мечтаешь миру рассказать,
Как был велик один для мира
И целый век ему воздать
И ты избрал себе героя
И ты не прочь благодарить,
Но ты теперь молчишь с обидой,
Не мне желая говорить
И что ж? Моя вина тогда,
Когда кумир не для меня,
Когда восторг в тебе звучит
И сам с собою он гласит
И понял я, тебе не нужен
Кто был собою обнаружен,
Тебе дороже истукан,
С которым ты доволен сам