Всё это оборвётся разом:
и восприятие, и разум,
и страх, и радость, и тщета.
Итогом станет пустота.
А, может, нет? Непостижимо.
Но день за днём мелькают мимо,
а мы глазеем на пейзаж,
лишь иногда впадая в раж.
По большей части, лишь рутина,
её невзрачная картина,
где вместо красок пресный быт,
лишь чаще, с возрастом, болит
и реже, глуше, отчего-то
предощущение полёта.
Но от полёта не уйти,
он, по всему, – итог пути
земного. Что ж потом? Не ясно.
На нас взирают безучастно
портреты прошлого. А страх,
что наше место в их рядах,
всё тише, всё спокойней. Время
легко равняет всех со всеми
и исключений вовсе нет.
Лишь память излучает свет…