Нечем похвалиться: строчки-строчки,
складываю строчки в километры.
Видно, я в тебе повязла прочно.
Где ж тут улыбаться? Не до смеха.
Только всё равно: мне рассмеяться -
раз за разом море переплюнуть.
Кто сказал, что грусть живёт в паяцах?
Нет. У них в душе живут июли.
Солнце нахлобучивая ночью -
сказочный колпак для сновидений,
сетую: опять родятся строчки,
разные-сплошные дребедени.
Сон, слегка оранжевый как будто,
мягко завивает запятые.
Пёрышко скрипит, считая буквы,
след свой оставляя на простынке
чистого листа.
А стайки строчек
с ночи до утра летают где-то.
Как тебе невыспавшийся почерк
там, на пятисотом километре?