с утра февраль…
тепло и сыро.
давно не убрана квартира,
в углу поломанная лира,
поэт в запое,
муза – ****ь,
сплошная тишь и благодать соседям,
ниже этажом.
всем хорошо…
лишь портит дело
лихая стайка воробьев
на подоконнике моем -
тепла хлебнула до краев
и осмелела…
зима бывает мягкотела,
но ненадолго, не всерьез,
без скулежа и лишних слез,
как истовый дозорный пес,
что вдруг лизнет украдкой руку,
да просто так, а не в услугу,
и устыдится слабине –
прости, дружище, вольность мне…
я эту зиму не люблю.
и я не пес.
и я скулю…