А такой весны у нас не было сотни лет.
(Кот Басё)
Эта весна разливается синевой, тёплым небесным запахом городским, мягкий асфальт слегка отдаёт травой — и хочется, глядя на это, писать стихи. Идёшь по проспекту — взлетаешь на небеса, заходишь в метро — и мрамор слепит глаза, откуда всё это — толком не знаешь сам, но невозможно об этом не рассказать. А солнце таким огнём освещает путь, и вечер так мягко потом приглушает свет.. Могла ли бы я подумать когда-нибудь, что я получу такой неземной ответ на все мои мысли? И снова строка легка — мне так не писалось, наверное, сотни лет. Какой-то неведомой силой идёт рука, рождая сюжеты с неведомых мне планет.
Такая весна — похожей на свете нет. И песни уже растянулись на сотни вёрст.
Внутри течёт такой невозможный свет, что мне кажется: это я создаю её.