На закате опадает романтика,
потому что не романтикой живы мы.
В пустоцветии фантазий и фантиков
уходящее не вытянуть жилами,
и не справиться уже обещаниям,
если вызреет фальшивым и студящим.
И не знаем ничего даже сами мы
про самих себя в неведомом будущем.
Все дороги постигают развилками.
Истончаются изгибы бумажные –
клятвы юности, смешные и пылкие…
Сколько в памяти хранится у каждого,
сколько были мы как будто обмануты,
сколько раз ходили сами в обманщиках…
Время юности – не тем будь помянуто –
облетает, как шары одуванчиков:
то, что мнилось там, окажется манией,
и откроется душе откровение:
измеряется любовь пониманием,
проверяется – доподлинно – временем,
сохраняет осень в памяти нужное,
остаётся неизменностью верное –
пара чашек на столе, время ужина,
на два голоса беседа вечерняя.