Растают в памяти твоей мои стихи,
Как буйство юности нетрезвой и лукавой,
И, вечно пьяные дурманящей отравой,
Холодные ноябрьские дни.
Тогда казалось, мир этот не нужен.
В нём душно, тесно жить казалось нам.
Ведь отворивший душу всем ветрам,
Наш старый город серостью простужен.
Шёл тихий дождь по лужам на дороге.
Печальная картина ранит глаз.
И вдруг огонь души моей погас,
Потух, захлёстнут волнами тревоги.
О, бедные мои творения!
Мой общий бред на фоне холодов!
Не знаю, будет кто-нибудь за вас готов
Лишиться своего же вдохновения.
Не знаю, кем вы стали для меня:
Печатью роковой или благословеньем,
Детьми или души стремлением,
Иль даже тем, как вы запомните меня.
24 апреля 2012