Седой художник снова пишет этот мир
На белом полотне туманным утром.
Да, он отныне и навеки мой кумир,
А жизнь моя в руках его как будто.
В его работах и война, и мирный день
Закатом алым исчезает за холмами.
А на поляне у костра трухлявый пень
В тени склонился величаво над цветами.
О, этот блеск, о, этот шик и простота
Его эскизов в представлении земного
Дают мне силы, чтобы с чистого листа
Писать свой мир оттенка нежно-голубого.
Я распишу его в тех красках, что во мне
Создал такой обширной гаммой цвета
Седой художник. Он на белом полотне
Писал меня совсем не для портрета...