Над Питером привычно небо хмурится,
ложась на колпачки фонарных свай.
Как маленький ковчег, плывёт по улице,
спешит неунывающий трамвай.
В него мы прыгнем, мокрые, замёрзшие,
дождинки я смахну с усов твоих,
и оторвёт бабулька-контролёрша нам
один билет счастливый на двоих.
И мы опять проедем, бестолковые,
тот дом, в котором двадцать лет назад
родители мои пришли в столовую,
и там нас ждут, тревожатся, не спят.
А маленький трамвай бежит, качается,
на стыках рельс бормочет на ходу.
И ночь, бесед ковчежных соучастница,
запаливает первую звезду.
На картину Куземы Константина Станиславовича