пусть в Рим все дороги ведут, я не рвусь туда,
пусты мои тропы, незримы мои мишени,
а в чашу событий то вешняя льёт вода,
то падает лист, то ночные ложатся тени.
все то, что едва ли какой-то оставит след,
как звук, разорвавший безмолвие, в нём же тонет,
что лишь умозрительно принадлежит земле,
являясь частицей каких-то иных гармоний –
я бережно в сердце слагаю. не говори,
что я фантазёрка, что нет ничего за далью,
давай ты расскажешь, как великолепен Рим,
а я промолчу, как выглядит зазеркалье.