В парк, ощетинившийся миллионами нотных булавочек,
В потрескивающую, посвистывающую предутреннюю темноту
Вывались потрепетать страницами, как засаленный справочник, -
На ветру, в унисон с мирозданием. На лету.
Из окна на втором этаже, где хмельная компания,
Где визгливый капроновый шепот трущихся в танце чулок,
Выпорхни, вылети, хлопая галстуком, среди пьяного ликования,
Растрепав свой редеющий слипшийся хохолок.
В ночи было приколото ноткой каждое насекомое,
Подчиняясь одной симфонической, рассеянной в мире судьбе.
Но все это покачивание, пение, гармоническое, невесомое,
Ты по причине нетрезвости приписывать можешь себе.
Всё, всё позабыв – данность комплексов и бездарности,
Что не Пушкин, не Моцарт, что уже затепливается рассвет,
Преисполнившись чувства гениальности и благодарности,
Раскати в бледных сумерках свой срывающийся фальцет.
1988 г.