По новой ложка разогрета, спасибо печке и борщу.
Ответы требуют ответов, а я вопросы в них ищу.
Как, свет луны не принимая, о лампу бьется мотылек,
так не желает боль немая, чтоб я в слова ее облек.
Произнесешь, и будет хуже, ну а с немых какой там спрос.
И остывает снова ужин, и в потолок летит вопрос:
"Как там, у вас, все происходит и происходит ли вообще?"
И сыт. И силы на исходе. И ложке холодно в борще.