Всю ночь, всю ночь...

Всю ночь, всю ночь опять стучала поршневая
Одна машина маслянистого дождя.
Впотьмах форсунками дрожала, как живая,
Ремни незримые в движенье приводя.

Нет, больше мертвая – темно и монотонно,
Хоть к ней прислушивайся, а не хочешь – спи.
Вот так и жизнь пройдет рычажно и наклонно –
По трубам, клапанам, по блокам, по цепи.

Вслепую, в точности, с рождения, пазами,
Чтоб ты параметры запомнил назубок,
Чтоб кожей чувствовал и закреплял слезами,
И свой шесток любил, и поменять не мог.

«И нет в творении – Творца!» Тем скрупулезней
Любая формула и безотчетней. Стать
Пора сговорчивей и, стало быть, бесслёзней,
Чтоб слушать этот шум, а надоело – спать.

Так чем же все-таки предмет одушевленный
Был в эту ночь отличен от густой
Шумящей тьмы? Он, плакал, узявленный
Своей врожденной функцией простой.
 
1987 г.