Уже ночью можно быть в футболке,
не рычать по собачьи,не рыть землю,
Не носить в холке комочки снега,
И вообще больше не быть волком.
Не пить приворотные яды, зелья,
и не есть после мясо с хлебом.
Там где не ждут не ждать улыбки,
и вообще никакого по весне похмелья,
под взглядом томным сырого неба,
и там где тонко, там рвется жидко,
остается там один у земли стебель,
и греет он так, как сотни пледов.
Ведь обязательно хочется,весна, забыться,
услышать предрассветные птиц трели,
и узнать что-то новое,как жить дальше,
А сердце продолжает так робко биться,
и нежелательно так остальных греет.
Все относительно,как мясорубка с фаршем