Зима, как ЧС, завершится нескоро.
Дышу в воротник, чтобы не оснежиниться,
Ты нашу реальность иллюзиям скормишь,
Они – отогреют. Поэтому жив ещё.
Поэтому – бодр и в тепле не нуждаешься.
А я жгу костры из листочков исписанных,
И зябко звенят минорные клавиши
Фортепиано. И пепел сыплется.
Не дарит бумага спасительных джоулей,
Недаром все то, что на ней – околесица.
Истлевшие строчки ложатся ожогами,
Как перекладины длинной лестницы.
У лестницы – минимум два направления:
Взбираться к 7-му небу – ветрено.
К 9-му кругу совсем нет стремления.
На месте стоять – невозможно. Проверено.
Держусь за флагшток, на котором нет флага,
Свербит О к о н ч а т е л ь н о г о предчувствие.
_
Но как добровольно горела бумага!
Горело моё Почти Всё. Промежуточное.
15.12.13