*
Не будем кривить душой, всё, что мы пишем, мы пишем о себе… Хотя бы потому, что писать о чём-то или о ком-то, не задевающем нас до глубины души, не сопрягаемом с нами,-во-первых, не хочется, во-вторых, лишено всякого смысла, ибо получится неискренне, а фальшь любой читатель чувствует с первой строки…
Вот и это, с позволения сказать, эссе, как бы о Быкове, но всё равно обо мне…
Дмитрий Львович Быков был известен мне по сию пору, как и большинству читателей, как довольно острый и умелый памфлетист, что называется поэт «на злобу дня»… Не мало этому поспособствовал своим талантом Михаил Ефремов, бесподобно читающий именно остро – политические вещи… В силу этого многие критики считают Быкова « недопоэтом»… Но «нет, ребята, всё не так…»
Как и обещал, о себе: кто не знает, есть такой проект на московском телевидении «Вечерняя Москва», называется он «Вечерние стихи». Поэты со всей России, стран СНГ, зарубежных диаспор, соревнуются в течение года в прямом эфире, зрительское голосование определяет тех, кто выходит в следующий круг. Я за год дошёл до финала, и смотреть по средам «Вечерние стихи» стало «вредной» привычкой!.. А вот после финала была итоговая передача, на которой Евтушенко, да, тот самый, поделился тем, что открыл для себя Дмитрия Быкова как тонкого лирика, и более того, записал его лирические вещи для радио…
Само собой, я заинтересовался, и это ещё мягко сказано!... И не пожалел потраченного времени!.. Как-будто человек писал от моего лица, настолько близка оказалась его лирическая ипостась… Расхожая фраза о том, что художник должен быть либо голодным, либо несчастным, - известна всем… Судя по дородной комплекции Дмитрия Львовича, он явно не голодает…
А вот душа не на месте…
*
Быть-не быть? Разумеется, быть,
Проклиная окрестную пустошь.
Полюбить-отпустить? Полюбить,
Даже зная, что после отпустишь.
*
Я именно за такую лирику, без заламывания рук, причитаний, донельзя искреннюю и негромкую…
*
Нас разводит с тобой. Не мы ли
Предсказали этот облом?
Пересекшиеся прямые
Разбегаются под углом.
*
Вы видели, как плачут мужчины, беззвучно, некрасиво, перекосив лицо…
*
"Невинно, с той же простотой,
С какой зовут на чашку чаю,
Мне все изменяет - вплоть до той,
Которой я еще не знаю,
И будь он выскочка и шут,
Головорез и подлипала,
Кого угодно предпочтут
И оправдают чем попало.
И мы с тобою, ангел мой,
Еще заплачем друг по другу.
Как быть? Иду я по прямой,
А все, кого люблю, - по кругу.
Природа, женщина, страна
Заложницы круговорота.
Не их и не моя вина,
Что я их брошу для кого-то
Или они меня - для тех,
Кого судьба любить привыкла
И от кого не ждут помех
В извечном повторенье цикла.
И пусть себе.
Дороги крюк
И путник, движущийся прямо,
Овал и угол, путь и круг,
Спираль и ствол, гора и яма,
Земли округлое чело
И окон желтые квадраты
Ничто не лучше ничего,
И все ни в чем не виноваты.
Шуршанье мартовского льда.
Промокший сквер, еще раздетый.
Уже не деться никуда
От неприкаянности этой.
Родного города паук
Под фонарями распластался.
Что есть прямая? Тот же круг,
Что, разомкнувшись, жив остался".
Так думал бывший пес ручной,
Похмельный лох с помятой мордой,
Глотнувший сырости ночной,
А с ней - отверженности гордой,
Любитель доблестно пропасть
И если гибнуть, то красиво,
Привычно находящий сласть
В самом отчаяньи разрыва.
Так компенсирует герой
Разрыв, облом, насмешку Бога.
Пристойный фон ему устрой
Достойный Байронова слога.
Пускай он куртку распахнет,
Лицо горящее остудит
И вешней сырости вдохнет
Сулящей все, чего не будет.
***
Редкий дар, скорбя, иронизировать над собой… Именно он позволяет выжить , именно он тушит вулканы в душе внешне невозмутимого, или даже балагура-мужчины… Это, на мой не искушённый взгляд, настоящая мужская лирика, пронзительно-искренняя, не персонифицированная, глубокая, сдержанная…
Счастливые мужчины, по большей части, пишут глуповато-восторженные стихи, что закономерно… Но вот в чём парадокс , - подобных стихов, - море разливанное, а счастливых мужчин не так уж и много…
Вряд ли Дмитрий увидит эти строки, да и цели такой передо мной не стоит…Мне как-то легче оттого, что кто-то помог мне выговориться, написав стихи, без остатка ложащиеся мне на душу… Может быть, дело ещё и в том, что оба мы отдали часть души и юности Северному флоту… А те, кого принял Ледовитый, и отпустил потом, те, кто прикуривал от северного сияния, и плевал за борт при – 45 по Цельсию, по определению, рифмующиеся души…
Просто хочется пожелать немного Любви этому многогранному человеку, . журналисту и поэту, критику и сценаристу, писателю и биографу... За плечами 8 романов, 10 сборников стихотворений, 5 сборников статей, сборник пьес, 10 сборников публицистических работ. А ведь ему всего 44…
Всё будет замечательно, Дмитрий, а ЖИ-ШИ-БИСЬ, пишется, как хочется!!!!..
И немного от себя:
*
Что притворяться,- скорбно, жалко,
Душе присущи Свет и Грусть…
Любовь, как шалая русалка,
Хвостом махнула, ну и пусть…
*
Как-то так, друзья мои, как-то так… Первое в моей жизни эссе…