Мы с тобою опять в переписке,
Здравствуй Эго, сегодня не ждал.
Мы ещё не общались так близко,
Заглянув в отраженье зеркал.
Как ты, Эго? Живешь? Процветаешь?
С гордой мукой скитаясь в тени,
От кого ты всё это скрываешь?
Хочешь чаю? Конечно, бери...
Может всё же расскажешь в чем дело? -
Почему так робеют глаза?
От чего так дрожит твое тело?
Из угла тихий шёпот сказал:
"Я творец, я художник, я гений!
Но могу рисовать лишь себя...
В списке самых удачных творений,
Всё, что сделано - всё для меня.
Обессилен...проклятием гордым,
Не готов на колени упасть.
Потому что такая порода,
Неужели так трудно понять?"
Я усну, не дождавшись ответа.
От того слишком разные мы...
Для тебя, тьма - отсутствие света,
Для меня, свет - отсутствие тьмы.