Фотоальбомы- могилы воспоминаний.
Там все так хорошо, там надежды и прочий мусор.
Вот, тебе- пять. Ты даришь открытку маме,
Смастеренные детской рукой самодельные бусы.
Тебе уже семь. Школа, первый урок, учитель,
Соседка по парте серьезная, вся в веснушках.
Ты как будто бы там не участник, а только зритель.
Кстати, рыжая станет потом лучшею подружкой.
А вот здесь- чуть постарше. Тепло, ровно дышат волны,
Ты смешно улыбаешься, хмуря от солнца брови.
А здесь ты стоишь вся в снегу, но с шарфом футбольным.
Красно-белым. Спартак. До макушки собой довольна.
Эту помнишь? Наверное, лет тринадцать.
Вы в походе с друзьями. Вон чипсы и пепси кола.
Было самое время в мальчишек начать влюбляться
И "мутить" с ними просто так, по приколу.
А в пятнадцать уже были пиво и сигареты,
"Безответка", первая проба писать о любви без рифмы,
Ощущение, что в тебе больше не будет света,
А взаимность- дурацкая шутка, пустые мифы.
На соседней странице исполнилось восемнадцать.
Снова мама. Друзья. Подарки, цветы, конфеты.
Это вроде попытка о прошлом забыть, с ним попрощаться,
В лабиринтах души оставляя лежать секреты.
Стала старше, альбомы-могилы все в Интернете,
О любви пишешь с рифмой. Стихи стали, как искусство.
Но опять пальцы тянутся медленно к сигарете...
А в руках потускневшее детство- для мамы бусы.
©Алиса Апрель. 04/03/14