Перебранка с изящной словесностью в районе
киевского Подола
Зачем из нашей жизни безобразной
рождаются прекрасные стихи?
Мы ходим – сор стрекочет под ногами,
мы бродим – сор лепечет под ногами,
лоснится мака жирный стебелек,
то мыльною водой, то пивом
из желобков, проложенных красиво,
и палисадник мальвами набит.
Сидят старухи, привалясь к ограде,
«Чура меня!» - орут шальные дети,
прохожий кренделя ногами кротко
выписывает, огибая грязь.
Но перламутр Владимирского спуска
сияет ярко: здесь алтарь искусства,
литературы – низкими кругами –
летает здесь незримый скарабей.
- Ты помнишь, мне показывал Подол?
Сопя печально, к нам спускалась Муза,
«Булгаков» - повторяла, но булыжник
мешал цвести посеянным цветам.
Ты говорил: «Брандмауэр, окошко,
здесь револьвер спускали, помнишь? Помнишь?»
О, воздух вспыхнул порохом! Чьи судьбы
припали к окнам половодьем глаз?
Брандмауэр… Высокого полета
зимовье лебединой юной стаи.
Так падали прозрачно наземь слезы,
в ороговевшем камне растворяясь.
«Петлюра, - голос был, - литература…»
Я плача говорила: «Дура, дура,
зачем из нашей жизни злого сора
цветет до солнца лестница, виясь?».