К 8-му марта, совсем не праздничное

Я чувствую, как цветы умирают, когда со среза течёт слеза,
Я вижу, как они увядают, и грусть-тоска увлажняет глаза.
Я знаю, что у цветов есть души, в них феи сна наши сны хранят,
Ведь неспроста цветы, как и люди, днём расцветают, а ночью спят.