Время пряжу свою прядёт.
Белым облаком шерстяным
Мысли, чувства, шаги, полёт
Порционно на жизнь даны:
Триста грамм на судьбу. Легко
Вьются нити спиральных лет,
Где обрывом, где узелком
Дни падений и дни побед.
И вращается колесо
Событийности всех причин,
И сливаются в унисон
Голоса всех моих мужчин,
И сплетаются в однова
Лица, руки и детский смех.
Это жизнь, и она права.
Это смерть, и она для всех.
На исходе (всему свой срок),
По законам вполне земным,
Превратится судьба в клубок.
Время спросит: "Что сделать с ним?"
Восходя в вечный День души,
Я светло улыбнусь : " Теперь,
Ты на спицах любви свяжи
Богу варежки потеплей".