В полотнах:
Квадраты прокашлянных улиц
На фоне людей задохнулись.
А лица - жужжащие камни
Полощат разбитые взглядами ставни
На масленных окнах.
Забрызгана ткань!
Ты течешь, как картина:
Ведь желтый сочится и красный звенит,
Оранжевый пепел ссыпаешь лениво
В померкшее блюдце, в палитровый сплит.
И в сморщенный сок погружаются кисти,
Сольются в едино на теле холста:
Рождение, смерть и предчувствие мысли -
Единственный мир, где стрекочут цвета.
Пусть скажешь в конце: "Все краски от черта!"
Размажешь живое рукой до бела,
Цвета расползаются, будто все стерто.
Ты больше художник, чем я...