То ли это с Запада лег туман,
То ли наползает с Востока тьма,
Но уже не видно знаков отличий,
И уже никто не соблюдает приличий,
А последним смеется тот, у кого автомат.
И опять сомкнулся порочный круг
Этих сук, что пилят наш бедный сук.
А когда мы насмерть столкнемся лбами,
Они скажут, мол, вы виноваты сами,
Напоказ и хором хвалясь чистотою рук.
Надоело быть фишками в их игре,
Лучше уж на площадь и умереть,
Но они, пусть это звучит и слишком,
Даже нашу смерть превращают в фишку,
Им важнее узнать, кто царь на этой горе.
Так что кто бы ни выиграл, надежды нет,
Наверху все в белом, внизу в говне.
Но, таков человек, без надежды в гроб,
Все равно мы выберем свой окоп,
Потому что, когда горит, подло ждать в стороне.