Застревает слово в глотке,
А в глазах - нездешний свет:
У поэтов век короткий?-
Значит Вам я не поэт.
Так, бродяга проходящий
С необструганной клюкой,
Заночую в райской чаще,
За неведомой рекой.
К распорядку попривыкну
На обрывистом краю,
В руки, рупором, воскликну:
-Эй, Харон, гони ладью...
Рест.2015г.