Революции делают поэты,
Государствами они правят тоже.
Это принято давно на всей планете,
Хоть на тайный заговор похоже.
И поэзия – двигатель открытий,
Хоть научных, хоть тропою Магеллана.
Даже если поэту за тридцать,
На покой отправлять его рано.
Ведь поэты – всегда большие дети,
Сердцем настежь миру открыты,
Не по-детски они за всё в ответе,
Не по-взрослому и рады и сердиты.
И поэтому к нашему поэту
Мчится следователь из самой столицы,
Уж не Хомини у нас тут где-то,
Мол, поэты всяко знаковые лица.
А поэт, он что? Он просто Божья Дудка,
Что услышит в прямом репортаже,
Сразу, не споткнувшись на минутку,
Пишет, и поёт, и пляшет даже.
И ведёт народ за собою,
Это – сила поэтического дара,
Быть вождём ему означено судьбою,
Пол не важен, молодой или старый.
Но лишь процесс перестанет быть новым,
Тут другие принимают эстафету,
Тут осёдлывает дело чиновник,
Оставляя петь песни поэту.
Набегают князья да бояре,
И цензуру на эти песни вводят,
Только людям, кто назначен – не царь им,
Настоящий вождь – поэт, для народа.
Настоящий царь - поэт, путь исправит,
Он правитель от Бога, он может
И ему каждый мил, каждый равен,
Он - юродивый, милостью Божьей.
Эти ж только управляют, а не правят -
Правым быть для чиновника не дело.
Он умеет лишь придерживаться правил,
А идти вперёд не может смело.
А живым стоять на месте невозможно,
Жить - всегда к светлым будущим стремиться.
Но поэта и народ им стреножить –
Всё равно, что обрезать крылья птице.
Ну, а замуж – за чиновника лучше.
С ним спокойней, сытней, хоть ненадёжней,
Жить по правилам. В награду получишь
Уважение, встречают по одёжке.
Но случается, в такой семье родится,
Так решают вдруг в Божьем Царстве –
Льётся песен чистая водица –
Сын, чьё слово – морозом по коже.