Роняет листья календарь.
Слетают, как от ветра.
И где-то спит пока дударь,
Труба в чехле из фетра.
Ты подожди, дударь, поспи
И пусть труба пылится.
Ты мой закат не торопи
Мне жизнью дай напиться.
Не выпил я её до дна.
Ещё чуть – чуть осталось.
Один глоток того вина,
Чтоб снять мою усталость.
И закусить себе найду –
(Пусть мысль моя бредова),
Хочу я воздуха вдохнуть
Пьянящего, земного.
Я стану пьяным напослед,
И жизнь передо мною –
(Мои уже немало лет)
Вдруг пролетит стрелою.
Худеет жизни календарь.
На нет тихонько сходит.
А где-то высоко дударь
Трубу свою готовит.
Фото взято из интернета.
(Ангел Оптиной пустыни)