Под башмаком судьбы суровой,
Под плетью царственной хулы,
Торил свой путь, отнюдь, не новый
В осаде вздора клеветы.
Писал о правде, ложь смакуя
(Поили ей на всех углах),
И вместе с массами ликуя,
Готовил грёзы вечной крах.
Потом: нажива, будни срама,
Валюты вкус в суете дня…,
Одна величественная дама
Сказала: «Властвуй у меня!
Бери мильоны. Хочешь, больше.
Король не должен прозябать.
Ликуй, пиши, твори подольше,
Ведь Я – влиятельная… Мать».
Но я презрел дворцы и яхты,
Лимит отпущенных свобод,
Испив заботы дальней Кяхты,
Где жил, работал, и не год.
А там не более свободы,
Чем на паркете богача,
Судьбы отпущенные квоты
Терял, отверженность влача.
Трезвея в вихре заблужденья,
Проникся мыслью золотой:
Дороже чудного мгновенья
Лишь воля и земной покой.
Зачем все эти передряги?
Ведь жизнь предельно коротка…
Не нужны выстраданные саги
В балансе модного витка.
Кому стихи? Кому обеты?!
Ведь спрос на шоу и галдёж,
На мясо, рыбу и галеты,
Как в Риме прошлого: «Даёшь!!».
__________
9 марта 2014 года
Василий Росов