Мне по нраву эта стезя –
Не скучаю, не жду, не ревную.
Ты все так же шепчешь: «Моя…»
Обнимая теперь другую?
И, наверное, шепчешь: «Люблю…»
Пусть не мне, так ей среди ночи.
Но не это душу мою
Обескровит и обесточит.
Не от этого я бледна
И пропитана нервной тоской:
Мне бы письменный стол и вина –
Убежать от доли земной.
Мне иное сжимает виски:
«Может быть, я была не права?»
Время все превращает в пески…
Все живое. Но вечны слова.
Ты прочти их, а лучше – порви,
Не читая… уже не мое.
Я писала тебе о любви,
И о том, что важнее её.
Что важнее? Куда-то идти.
Но в том мире, куда я вернусь,
Я боялась тебя не найти…
А теперь ничего не боюсь.