Они твердят...

Эрлинде
Они твердят, что перебор трагизма,
Что остро не хватает оптимизма
В моих стихах, измазанных тоской.
Они твердят, что грусть моя чрезмерна,
Что есть же в жизни радости, наверно,-
Вот, например, повеяло весной...

Все заняты весенними стихами:
Строчат, как тает снег под каблуками,
Как зеленеет травка под окном...
Но город наш весною - как калека:
Вытаивает мусор из-под снега,
В собачьих кучках стоптанный газон.

Я не люблю весну. Быть может, в мае,
Когда она июнь напоминает -
Тогда она мне ближе и милей...
А впрочем, у души особый статус,
Ей ни к чему ни солнца жаркий градус,
Ни похвала придирчивых людей.

Она вдруг поздно ночью встрепенётся
И жизнь её в который раз начнётся,
На строчках тая, как кусочек льда.
Тут будет всё: и радость, и восторги,-
Душа для счастья просто ищет норку -
И пусть недолго - счастлива тогда.