Отшумели липы и березы,
давних весен юности моей...
Иней лишь виски мои морозит
поздней осенью в течение хмурых дней…
В дереве сухом, его увечьях
вижу сам себя, оно тревожит грудь…
Грустная и,может быть,чужая бесконечность
та,в которой так и не спою…
Песню о свободе молодости мнимой,
на семи ветрах, в родном краю...
От того, что остро так ранимый,
мыслям не нашел своим приют…
Мыслям тем,в каких святые фрески,
их резьбы святые имена...
Восстают в бессильи мыслей резких,
смысл которых чувствуешь сполна!
Жизнь уж на исходе и не смею
я бег времени остановить...
От того терзаюсь и немею,
Что за этот мало сделал миг!
Миг скупой, и жесткий, и печальный,
как отрезок в сумрачную даль…
Осень кажется последней и прощальной,
Уходящая в пустое никуда…