Мы выжимаем из себя
палитру свежих восприятий.
Над каждой каверзой скорбя,
мы ищем новый род занятий.
И каждой боли вопреки
мы ставим меру. Или веру.
И кормим всех волков с руки,
не чуя новую аферу!
Мы тонем. Все молитвы нас
никак сегодня не спасают.
В зрачках безумных серых глаз
идет-бредет тоска босая...
Был прав Есенин - все Миры -
лишь производное поллюций.
А нам - играть в Царя Горы,
и глупо делать Революции...