Поэты есть – уже чадят,
Как только вспыхнут,
Иль под овации строчат,
Пока не стихнут.
А он творил - весь увлечен
Любимым делом.
И он горел простой свечой,
Свечой горел он.
Его не каждый понимал -
Смирился гений.
И просто мир передавал,
Мир ощущений.
Метался между красотой
И жизни сутью,
И все равно, он был собой –
«Скрещеньем судеб».
Искал все время идеал,
Чеканил строчки.
Пусть, идеалы создавал -
Не ставил точки.
По ткани прозы он цветок
Прекрасный вышил.
А сам, как будто между строк,
Тихонько вышел.
Второй раз жизнь свою прожил
Он как Живаго.
Жаль, что его не пережил
Нам всем во благо.
Пусть, сказка лишь в стихах жива,
Но не стареет.
Горит поэзии свеча.
Горит – не тлеет.