С кем вы вчера, о, мастера культуры,
С тем и сегодня, в качестве вассалов?
Слаба в коленках жидкая натура,
А стыд - не дым и не кусочек сала.
Опять, опять вас взяли "на слабо"
И не под дулом к подписи нагнули.
Но не открестишься - "Вот, не хотел, ей бо!...",
И не спасут припрятанные дули.
Коварен бес, с ним слова не скажи,
Эстет, он любит мелкие детали,
И множит вниз круги и этажи
С бумажки, что когда-то подписали.
А дальше - больше...
Торжествует бес:
Настанет час для дружеских доносов,
И час тоски, когда падёт с небес
Пушистый ангел в стиранной матроске.
А после...
Что ж, опять придёт весна,
И смоет дождь следы былого бреда,
И ясноглазый, розовый со сна,
Вдруг спросит внук: "А ты?.. Что делал, деда?..""