Рисуй меня мелом на красном весеннем закате,
на тихом снегу, безотчетно сбежавшему вниз,
у черных дорог и проталин. Дыхания хватит
на то, чтобы жить, не держась за опасный карниз.
У мела привычка-испачкать все руки в надежде
раскрыть отпечатками смысл на канве бытия.
И, путаясь в сброшенной на пол совместной одежде,
мы ищем ответ на вопрос: где же ты, а где я?
Рисуй меня мелом, а хочешь сотри, мел так легок
в своем ощущении призрачности: есть и нет.
Но длинной цветной параллелью от смятых коробок
мой путь твоему равнозначный след в след.