Вот развешаны картины-миражи.
Этажи над ними тоннами висят.
Поздно. В это время
непростительно шуметь
в маршах лестничных пролётов,
где за каждой дверью
в откровенные глазкИ следят.
И молчат. Не скрипят,
как застывшие в сугробах сосны.
И вдыхать желтую пыльцу всех вёсен
я стараюсь каждой клеткой,
лопастями вертолётов
разгоняя меха лёгких.
Слышу: "Подойди же, детка.
За холщовым перелеском
деревянные помосты,
И дорога в неизвестность
уведет тебя второпях.
А когда вернуться сможешь
в этот лес и в этот город,
то на лестничных пролётах
письма мокрые разложишь,
словно старых мыслей ворох
на железных бигудях..."