Как медленно жужжит ленивый шмель
под яблоней, раскинувшейся томно,
когда небес пылающая гжель
окутывает зноем сад укромный.
Над хутором, затерянным в лесах,
медовой тишиной пропитан воздух.
А сад, наверно, помнит голоса,
литовки звон и ласточкины гнёзда.
Нет ласточек, и дома тоже нет.
Лишь сточенные камни розовеют,
да эхо, откликаясь на привет,
слетает к буйным зарослям кипрея.
А яблоня цветет из года в год,
упрямо наливается плодами,
и время кольца новые кует
для пальцев сада, брошенного нами.
На картину Натальи Гончаровой.