Что-то не так,
Внутри
рвутся металлические струны,
А по краю Земли
ходят серые волки.
На улице дождь, а мы:
Я, кот и книги,
Разделяем скуку, считаем миры,
Читаем Хемингуэя, Кафку.
Наверное, псих придумал любовь,
Разлил краски на палитре.
И руками…
Руками рисует китов,
Моря и людям крылья.
Волков, воющих на луну,
Чувства, разбивающиеся об скалы
И тебя
Во всём этом бреду,
плавающего в хламе.
И меня
В сумбуре чувств,
тонущей в море.
Внутри много тех,кто хочет выйти на волю.