В полвздоха-смерть,
И жизнь-в полслуха,
И нечем,кажется,
Уже
Перебороть
Упадок духа,
И обрести
Покой в душе.
...Но от семнадцатой
Страницы,
В каком-то вИденьи
Ином,
Мне вдруг читается,
Как снится,
О чём-то давнем
И родном,
Несбывшемся,
Неповторимом,
И воскрешаемом
Во мгле
Воображением
Ранимым,
Над этой книгой
На столе.