Он:
Мне не поэзия чужда,
Но ты пойми меня:
Ведь, если я не ел, тогда
Не будет корм в коня.
Хоть жизнь у каждого своя,
Но общая кровать.
Ты знаешь, утомился я
Тебя критиковать.
Не надо, право, сыпать соль
Вблизи открытых ран.
Ведь я не затеваю ссор
И, в общем, не тиран.
И я стараюсь, видит Бог,
"Творю" по мере сил.
Позавчера, сбиваясь с ног,
Опять траву косил.
Подстриг кусты, полил цветы,
Да что там говорить...
Смотри, полы опять чисты,
Чтоб ты могла творить.
Мне не поэзия чужда,
Но ты пойми меня:
Ведь, если я не ел, тогда
Не будет корм в коня.
Ты перед тем, как жечь мосты
И рушить корабли,
Постой немного у плиты,
Да мясо не спали.
Ты видишь, я помыл плиту
И чайник заодно.
Стихи ж осмыслить на лету
Не каждому дано.
Налей-ка лучше мне вина
И отхлебни сама.
И, может, не моя вина,
Что сходишь ты с ума?
Забыла мясо снять с огня?
Сгорело - ну и что ж!
Ну что ты смотришь на меня...
Ах, поцелуя ждешь...