Кто-то ждёт нас, таких... одиноких.
Мы идём им навстречу... привычно.
Но для них ли слагаются строки,
До оскомины - серых, обычных?
Разве могут служить вдохновеньем,
Пусть свои, но как будто... чужие?
Но ведь в них мы находим спасенье,
Хоть не ими... не ими больные.