Солнечными нитями прошита
тёмная портьера на моём окне.
В обмороке тень - лучом прибита,
на берёзовой качается канве.
Сонный полдень - в солнечном ударе
лёг безжизненно на выжженный плетень.
Словно ненароком кто ударил
или по затылку бьёт его мигрень.
Красными глазами смотрят вишни
из распаренных на солнышке ветвей.
Ветер даже травы не колышет,
не резвится, не гуляет - без затей.
День не движется, он словно выжат
в чашу вечности - длит полусонный миг.
Ночи ждёт, чтоб выпить лунной жижи,
сбросить тяжесть ласки солнечных вериг.