О, сколько гениальных и бесценных, рождается во мне стихотворений...
Я их не успеваю записать и все они уходят безвозвратно...
Вот также времена текут сквозь пальцы: то листопадом, то дождём, то снегом...
Записывает кто-то наши жизни... шифрует... сохраняет?
Может быть...