Я был в том городе рождён и жил там до поры,
советской власти сволочной пожизненный холоп,
там под плитою мой отец, сестра и муж сестры,
когда-нибудь на их костях построят небоскрёб.
Там лес шумит, река течёт, засыпан Бабий Яр,
а на Крещатике весной каштаны расцветут,
на москалів, ляхів і юд там дивиться Кобзар,
немов запитує, чому ж вони ще й досі тут.
Я не вернусь туда, но мне не разрубить узла,
который связывает нас, и дум не побороть,
несчастной родине моей я не желаю зла,
пускай от крови и войны хранит её Господь.
Но вижу - камни мостовой разбиты вдрабадан,
пророчат новые вожди, толпу разбередив,
и свора парубков крутых выходит на Майдан,
на их футболках я с тоской читаю "Бий жидів!"
О незапамятная мать российских городов,
ужель навек разбойный клич прилип к твоим устам
и сил хватает лишь на то, чтоб только бить жидов?
Как хорошо, что я не там, как счастлив, что не там...