Не стоит уж в поле
тонкая рябина,
на гробы распилен
стройный дуб.
Где же наша мудрость?
Где же наша сила?
Почему пустили
мы страну на сруб?
Ветер по восходу
стрелкой циферблата
чертит знак
пытающий судьбу,
а словесный модуль
к плинтусу коснулся
прищемив отвисшую губу.
Зеленеет ряска
на пруду деревни,
дед - транжира
курит самосад...
Пришлые бывали,
нервы помотали
учинив
в душе людей
разлад.
Но строенье смысла
превратив проблемы
в токовище,
на глухой тропе,
веточкою вербы
помахав созвездьям,
урезонило
припадки по судьбе.
Сибирь
Иллюстрация - Тимошкин Евгений Владимирович