Стихи, как симптом сумасшествия в степени Ку,
Когда на строку прибиваешь себя к потолку
И бодро висишь, не распят, но расхристан и гол –
Великий Могол, превращающий воду в глагол,
Сумевший себя убедить в безнадёжной тоске;
Дебелый аскет, сотворивший сарай на песке,
Несущий слова в решете, и во рту – решето,
В недлинном пальто, до сих пор не допетривший, что
Здесь всё не взаправду, всё по-настоящему, здесь
Палат ровно шесть, и врачей, как апостолов – шесть,
А всё остальное – хронический псевдо-мираж,
Где каждый «не наш» взят с рождения на карандаш,
Где всё остальное рифмуется между собой,
Как бог и гобой, как Богемия и голубой,
И если ещё ты не пьян, не обколот и жив –
Купайся во лжи, проповедуй тупые ножи,
Ведь это не твой потолок, и чужая строка,
Но это пока – не бегите быстрей молока! –
Ведь вылечат всех (током, плетью, огнём и мечом)
Лабать ни о чём, но так искренне, так горячо,
Что выжжет глаза у дерзнувших прочесть натощак,
И дело не в щах, не в засоре невидимых чакр,
Не в острой строке и не в славе народной, а в том,
Что веришь с трудом, что стихи – это просто симптом…
15.03.14.