Где были строчки, были ли стихи,
Те с силой, побеждающей ненастья?
О боли и тоске, а может счастье,
Среди чернильной разной чепухи.
Где были рифмы, был хоть малый толк,
От той, тобой истерзанной, бумаги?
Поэты есть – Волшебники и Маги,
«Любовь – морковь» - да разве потолок?
Возможно ль написать хоть что-то так,
Чтоб выразить поток, внутри кипящий?
Чтоб если стих, то самый настоящий,
Не копия, подделка или брак…