Мило улыбаясь по привычке,
день за днём на жизнь-веретено
женщина мотает. Ночи вычтет
и заменит призрачной виной,
в виде дополнительных морщинок.
Перестав на зеркало пенять,
затвердит, как истину: «Мужчины
ищут в этом мире не меня».
Будет думать грустно и устало:
«Призрачное счастье – что оно?
Та же птица, с голосом хрустальным,
что поёт за запертым окном.
Ей сюда вовек не достучаться,
мне - туда, на волю нет пути.
Милое, взъерошенное счастье,
ты охрипнешь, глупое, лети!..»
И залечит радость, как простуду,
женщина, забывшая давно,
как несложно прикоснуться к чуду,
просто отворив ему окно…