Мне сегодня ничего уже не надо,
Опускается закат пурпурной птицей,
Ангел смерти пролетает где-то рядом,
Очертив крылом в ночи ее границу.
Обесценились шелка и груды злата,
Ни к чему уже ни перстни, ни мониста…
Мне приятно было жить и быть богатым,
И плевать на мудрецов с их складом истин.
И врага прижать приятно было к ногтю,
И за талию легко вести фортуну,
И как кошка выпускать внезапно когти,
Провожая, отражая взглядом луны.
Быть свободным, как туман, как сновиденье,
Острым дротиком, стрелой, летящей вихрем,
Быть игрою легких слов, огня и тени,
Зимним ветром, что, подув, внезапно стихнет.
Гибким, нервным, как клинок из лучшей стали,
Неразгаданным, как смерть, как сто напастей,
Чтобы женщины, взглянув едва, пропали,
А мужчины гнев скрывали безучастьем.
И к щекам порою льнул садов багрянец,
Лунным холодом печаль ласкала скулы,
Быть опасным, будто слон на поле брани,
И упрямым, словно десять тысяч мулов.
На губах ее шипучим соком терна,
Тем незваным, что придет на званый ужин,
Бесподобным, вдохновенным, колким, вздорным,
Быть собою - и таким, каким не нужно.
Пролетая, надо мной склонился ветер,
Догорают день и жизнь свечным огарком...
На земле мне ничего уже не светит.
Предсказуемо, плевать. А все же жалко.
16.03.14